<p>« Certaines choses ne s’enseignent pas. Non seulement elles ne s’enseignent pas, mais l’acte de vouloir les enseigner les annule aussitôt. Elles doivent leur présence à l’effacement de la raison, peut-être à une folie, à une transe, une perte, une dérive. Peut-être aussi, sans doute même, au sang qui est pour beaucoup dans l’ardeur du nombre, qui trouve ses origines dans les profondeurs de nos violences et nos barbaries.</p><p>Le meurtre de Clytemnestre, les infanticides de Médée, les crimes de Richard III, l’enfant dévoré de Sarah Kane, les braves gens qui ne devraient pas courir les rues de Flannery O’Connor, Absalon, Absalon ! :</p><p>Qu’est-ce donc sinon l’émanation de ce cloaque que l’ombre ramène à la surface sans arrêt ?</p><p><br></p><p>Pour qui choisit de se pencher vers l’écriture, il apprend, et parfois à ses dépens, que tout comme tomber dans le vide ne s’apprend pas, écrire ne s’enseigne pas non plus. [...]